三 （第2/3页）

我想说的重点是，这条街通常很空旷，尤其是一天中的这个时间。但为什么有四个黑人坐在我家门口，一个个都打扮得像是刚从饶舌乐MV里走出来的？我没法转身回去，因为他们已经看见了我。假如我表现得像个惊恐的白人，他们立刻就会叫我站住，或者闻到恐惧来追我。我操。他们其中一个把脏辫扎成马尾，他站起来打量我。我离我家只有二十英尺，四个黑人坐在台阶上。其中两个正在嘻嘻哈哈说笑话。我后退了小半步，觉得自己像个傻瓜。他们只是坐在我家台阶上的黑人而已。任何一家的台阶上都有可能坐几个黑人，再说他们有可能是我的邻居，你不认识他们那是你的问题。我拍拍屁股，像是要拿并不存在的钱包，然后假装露出“妈的我忘带钱包了”的表情，但马尾辫依然盯着我，目光灼灼，虽说“目光灼灼”有可能是我的想象。我不能傻乎乎地站在这儿。也许我可以掉头去路口那头的咖啡馆等上几分钟，虽说他们似乎并不急着去什么地方。我猜。我不能傻乎乎地站在这儿。我是说，这是纽约，自从伯尼·哥茨【259】之后，黑人已经学乖了，知道不能随便袭击看似无害的白人，对吧？但那是很久以前的事情了。

我走到台阶前，看见大门敞开。马尾辫让到一旁，指了指里面，就好像这是他家。我停下脚步，希望喜欢在附近兜圈子的警车凑巧路过。马尾辫又打个手势，这次是个花哨的举手礼，就好像他是男仆吉夫斯【260】，我走上一级台阶。另外三个男人盯着我。有个穿灰色帽衫的遮着脸，还有一个用长筒袜罩住脑袋，最后一个把头发梳成牙买加人改换非洲发型前的那种辫子。他们穿着缅裆裤，裆部都垂到膝盖了，脚上全是褐色添柏岚工装靴。就算他们带了枪，也显然觉得我不值得让他们露出武器。我不想看马尾辫第三次请我进我家，于是我爬上台阶。我几乎没法动弹。耶稣基督。就在上个星期，我一个曾经卖可卡因给“弗雷特伍德·麦克”乐队的朋友说他金盆洗手了，因为他妈的牙买加人正在抢占市场，他们根本不在乎要杀多少人和怎么杀人。同胞咱说那事儿不是那样的，外面有人用牙买加口音说话。这时候我很想开个玩笑，说牙买加人的母亲如何教他们打扫卫生，但眼前没有人可以分享我的笑话。

我顺着走廊向前走，就好像这是别人家，地板吱嘎作响，通报我的到来。我经过去二楼的楼梯，听见楼上有人。一个或几个人在厨房里忙活。一个高大的黑人正在用似乎属于我的搅拌器搅拌某种黄色果汁，他穿小背心和卡其布工装裤，一条吊带悬在一旁。另一个人走进我的视野，像是有人在噪音中喊了一句开拍。他走到水槽旁，坐在高脚凳上，开始对我说话。他也是黑人，头发剪得很短，有点胖，但比小背心男人还高大，他身穿品蓝丝绸正装，白色方巾像垂死花朵似的塞在胸袋里。我不认识他。我不认识他们。我没见过谁的皮鞋能这么闪闪发亮。黑红色，有些地方差不多就是黑色。我抬起头，发现他注意到我在欣赏他的鞋。

——乔治·布鲁蒂尼。

我想问这是不是乔治·阿玛尼的B片版，但转念一想，和牙买加人打交道，讽刺挖苦往往不是最明智的语气。

——哦，我说。

——你听我说，看见这位老兄了吗？他叫愣狗。他以为我找他是因为他擅长玩枪，但实际上我留着他是因为他做的果汁没人比得上，耶神做证。

——得了吧，老大。提醒咱现在只能去上烹饪学校了。

——最好报夜间班，哈哈。

穿丝绸正装的男人举起一根手指，打断我想说的话，虽说我根本没打算开口。他拿起玻璃杯，咕咚咕咚五大口喝光了里面的东西。

——芒果，他说。

——什么种类？小背心说。

——茱蒂丝和……等一等……咱知道的……东印度。

——耶神在上，老大，你肯定会心灵感应什么的。

——也可能咱是个特别懂芒果的乡下小子。来，给白小子倒一杯。

——我不怎么渴。

——咱问你渴不渴了吗？笑容陡然消失，嗖的一下没了。我发誓我只在牙买加人身上见过这个阵势，他们一个个都会。脸色突然间变得铁青。皱着眉头，眼珠一动不动地盯着你。能吓得十岁孩童尿裤子。

——我觉得我可以喝一杯。

——很高兴听见你这么说，我的孩子。欢迎你享用你家冰箱里所有的牛奶、酸奶和新鲜水果。他血逼的，愣狗打开你该死的冰箱，我还以为你是连环杀手，冰箱里藏着尸体呢。

——说真的，老板，耗子居然还没在冰箱底下打洞，这可真是奇迹，小背心说。