冰冷慰藉 Cold Comfort

威斯特在灌木丛中朝外张望，越过飘雪，看着斜坡下联合王国军警戒线。溪流对面，哨兵们缩着身，围住可怜兮兮的篝火松散地坐成一圈，火上架着冒汽的锅子。他们身披厚重外套，呼气成霜，武器扔在旁边雪地，几乎被遗忘。威斯特感同身受。贝斯奥德可能这周来，也可能下周到，但与寒冷的搏斗时刻都在进行。

“好了，”三树轻声说，“你最好自己下去。他们不见得会欢迎我和林子里这帮伙计。”

狗子咧嘴笑道：“说不定会放箭唷。”

“那就太可恨了，”黑旋风低吼，“好容易走这么远。”

“等他们准备好迎接一群林子里冒出来的北方人，你喊一声，呃？”

“好的。”威斯特说着从腰带里拔出重剑递给三树，“这个你帮我拿着。”

“好运。”狗子说。

“好运，”黑旋风卷起嘴唇，露出野蛮的笑容，“暴怒。”

威斯特慢步走出树林，沿平缓的斜坡走向小溪，扒来的靴子踩得雪地吱嘎响，双手举过顶以示友好。饶是如此，若那些哨兵直接放箭也不奇怪。他知道自己现在看上去是个危险得不能再危险的蛮子，破烂制服的残余用麻绳绑在身上，盖上动物毛皮和撕下的布，外罩从死去的北方人那捡来的脏污大衣。他肮脏的脸上，粗糙的胡子疯长了几周，酸痛的双眼水汪汪的，被饥饿和疲惫折磨得空洞无神。他看上去走投无路——他的确走投无路，他是杀害兰迪萨王太子的凶手，是穷凶极恶的叛徒。

一名哨兵抬眼看见他，忙不迭起身，把嘶嘶作响的锅碰进火堆，从雪地上捡起长矛。“站住！”他用不标准的北方话叫喊。其他人也都跳起来抓武器，有人笨拙地用戴手套的手摆弄弩箭。

威斯特站在原地，轻柔雪花飘落在他凌乱的发间和肩上。“别紧张，”他用通用语喊，“自己人。”

他们打量他片刻。“走着瞧！”有人喊道，“过河来，别太快！”

他吱嘎吱嘎走下斜坡，“哗啦”一声踩进水里。冰水直浸到大腿，他咬紧牙关，费力地向对岸走。四名哨兵紧张地举着武器，在他面前围成半圈。

“看住他！”

“可能是陷阱！”

“这不是陷阱。”威斯特缓缓地说，盯着咄咄逼人的武器，努力保持冷静。保持冷静是头等大事。“我是自己人。”

“你他妈哪部分的？”

“我隶属兰迪萨王子所部。”

“兰迪萨的人？走来的？”

威斯特点头：“走来的。”哨兵们放松下来，矛尖晃了晃，往上抬。他们差不多信了，毕竟他通用语说得流畅自如，模样又着实像在乡间跋涉了上百里格。“好吧，你是？”端弩的问。

“威斯特上校。”他颤声低语，尽管说的是真话，却自觉像个骗子。他和刚来安格兰时已判若两人。

哨兵们交换了个担忧的眼神。“我以为他死了。”有个握长矛的低声说。

“他还活着，伙计，”威斯特说，“还活着。”

伯尔元帅在桌前聚精会神地工作，桌上堆满折皱的地图。威斯特掀帘而入，就着营帐灯光，发现统御全军的担子给老元帅的身体造成了极大负担。他看上去年老体衰，面色苍白，疯长的须发交缠，体重则掉得厉害，皱巴巴的制服空荡荡地挂在身上。但他的精神一如既往地矍铄。

“威斯特上校，你回来了！我以为再也见不到你！”他紧紧攥住威斯特的手，“太棒了，我很高兴你还活着！太棒了！不瞒你说，我十分想念你冷静的头脑。”他探究地盯着威斯特的双眼，“不过，你看起来很疲惫，我的朋友。”

无须否认。威斯特知道自己虽不算阿金堡最帅气的小伙，但绝对称得上面容诚实、友善、不讨人嫌，而在他洗了几星期来头一次澡，穿上借来的制服，终于刮胡理发之后，几乎认不出镜中人。他“脱胎换骨”了，变得形销骨立，气色仿佛被吸干，颧骨突出，稀疏的头发和眉毛成了铁灰色，消瘦的下颌就像狼，苍白脸颊、尖鼻梁和眼角则爬满深深的皱纹。他眼睛的变化最大，变得狭窄、饥渴，泛着冷灰色，仿佛严寒侵入头骨，温暖也驱散不去。他试着回忆从前，去微笑，去大笑，去尝试那些习惯的表情，但在这张石墙般的脸上，一切都显得滑稽。镜子里那个冷硬的男人久久注视着他。

“太难了，长官。”

伯尔点头：“是啊，是啊，在一年最苦的时候来一场艰难跋涉。幸好我把那群北方人留给你，呃，是不是？”

“是的，长官，他们有胆有识，不止一次救了我的命。”他瞥瞥派克，后者和他保持适当距离，藏在阴影中。“我们的命。”

伯尔看了眼罪犯烧融的面孔：“这位是？”