音乐

门廊里到处是男式和女式的外套，一串急速的钢琴声从客厅里传出来。门厅里的穿衣镜中映出维克多的身影，正在拉直领带上打的结。女仆使劲地往上够，要把他的外衣挂起来，可是没挂牢，连另外两件也带了下来，这样她只好从头再来。

维克多踮着脚尖轻轻走进客厅，音乐声一下子变得响亮起来，颇有气势。坐在钢琴前面的是沃尔夫，是这个家里的稀客。其余的人——共有三十来个，姿势各异地听着音乐，有的握拳托腮，有的对着天花板喷云吐雾。灯光摇曳，照在一动不动的客人们身上，宛如朦胧的画面。女主人笑容可掬，老远就示意维克多坐到一个空位子上去。这是一张有竖条靠背的小扶手椅，几乎被遮在大钢琴的影子下。他谦让地摆手回应——没关系，没关系，我站着就行。但没过多久，他还是往女主人建议的那个方向移动过去，小心地坐下来，又小心地抱起双臂。演奏者的妻子半张着嘴，眼睛飞快地眨巴，准备翻乐谱，刚才已经翻过一页了。曲调渐渐升高，如德国西南部的山林一般，一段上坡，一道断口，然后像是杂技小演员一组一组地表演高空秋千。沃尔夫的眼睫毛又细又长，有光泽的耳朵呈淡淡的紫红色。他敲击琴键的速度非同寻常地快，也非同寻常地有力，打开的琴键盖漆光闪闪的底部映出他那双忙碌的双手，幽灵一般变幻莫测，甚至有点像小丑一般滑稽。

维克多知道的乐曲也就是十来首传统曲目，所以任何一首他不知道的曲子在他听来都像是一种外语在叽里呱啦地对话：你想至少听出个大概意思，可就是听不明白，只听见叽里呱啦一溜而过，什么都没听清；耳朵跟不上趟，就开始厌倦起来。维克多想专心致志地听，但很快就不由自主地盯住沃尔夫的双手，看那双手幽灵般闪动在琴盖上。当琴声如滚滚雷鸣时，演奏者的脖子就鼓起来，撑开的手指紧绷，嘴里还轻哼了一声。有一处他妻子乐谱翻得太快，他立刻用张开的左手手掌在乐谱上拍了一下，让那一页暂停片刻，然后亲自翻页，速度快得不可思议，才见翻页的手又和另一只手一起在任他拿捏的琴键上纵横驰骋。维克多仔细观瞧此人：高耸的鼻子，突出的眼睑，脖子上生疮后留下了一个疤，一头绒毛般的金发，宽肩样式的黑色夹克衫。有一阵，维克多想重新关注音乐，但他注意力集中不起来，很难专心听下去。他慢慢转过头，掏出香烟盒，开始审视其他的客人。在那些陌生的面孔中，他发现有些是熟人——好心人胖子科恰罗夫斯基就在那儿，我要和他点头打招呼吗？他倒是点头了，不过冲谁点的就说不准了。原来是冲另一个熟人什玛科夫的，他点头回应。我听说他要离开柏林去巴黎了——这事得问问他。沙发床上是丰满的红头发安娜·萨莫伊罗夫娜，两个老太太分坐两边。萨莫伊罗夫娜闭着眼睛半躺着，她的丈夫，一个咽喉科医师，坐在扶手椅上，胳膊肘支在椅子的扶手上。他手里没拿什么东西，那把玩在手指间闪闪发光的东西又是什么呢？啊，对了，是一副夹鼻眼镜，配有和契诃夫一样的带子。再过去一点是一个留着胡子的驼背男人，一只肩膀隐在暗处。这是个有名的音乐爱好者，这会儿听得很专心，食指伸直了抵在太阳穴上。维克多怎么也记不起他的姓名来。鲍里斯？不对，不是那名字。鲍里谢维奇？也不是。还有很多人。不知道哈如琴夫妇来了没有。来了，就在那边。没有朝这边看。再过去一点，就在他们的正后方，维克多看到了自己的前妻。

他赶紧垂下目光，不自然地弹弹香烟，要弹掉烟灰，其实烟头上还没有蓄下烟灰。他的心一沉，又像个要打出一记上勾拳的拳头一般冲了上来，然后缩回去再次出拳，接下来便是狂跳乱蹦，和音乐发生了抵触，盖过了音乐。他不知道该向哪边看，斜眼一瞥演奏者，却没听见声音：沃尔夫似乎在敲打一个无声的键盘。维克多胸口憋得难受，便直起身来深吸一口气。这时音乐又响了起来，仿佛喘着气匆匆来自遥远的地方，他的心也恢复了比较正常的跳动。

他们两年前分手，在另外一个小镇上。那里晚上能听见大海呼啸，他们婚后就一直住在那儿。他的眼皮仍然垂着，尽量不去想过去的雷霆风暴，只关心眼前的琐事。比如，她肯定几分钟前看见了自己，他刚才是踮着脚尖，跨着大步，悄无声息地走过整个房间，才坐到这个座位上的。这就好比有人看见了他脱衣服或干什么蠢事一般。他刚才溜来溜去，撞来撞去，全然不知就在她的眼皮之下。她看着他是何感受？厌恶？轻蔑？好奇？这么想了一阵，转念又想女主人或别的人是否也注意到他进来时的情形。前妻怎么到这里来了？是一个人来的还是和新丈夫一起来的？那他，维克多，现在该怎么办：就这么坐着还是往她那边看看？不行！现在往那边看是不行的。首先，这间屋子很大，空间却受到限制，他先得习惯一下她的存在——因为音乐包围着他们，音乐变成了禁锢他们的监狱。在这样的监狱里，他们注定都是音乐的俘虏，除非钢琴家停止建造这个监狱，停止堆砌声音的拱顶。