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伯明翰的天气也没好到哪里去。冷风裹挟着急雨席卷城市，敲打在本・加瓦尔德家里的窗玻璃上。本・加瓦尔德住在扫尔特里地区[71]，楼下是车棚。他穿着丝绸织成的长袍，脖子前边系了一条丝巾，一头乌黑的卷发梳理得仔仔细细，整个人看上去赏心悦目。鼻梁虽然断了，却增加了一些粗犷的美感。可是近看就没那么出色了，他那张傲气十足的胖脸上，挥霍放荡的恶果一览无余。

还不仅仅是这样。今天早上他格外的烦躁，不光因为今天是星期天——他最恨的就是星期天。昨天晚上八点三十分，他的一桩地下小赌场生意，在阿斯顿一所很体面的房子里，竟然被伯明翰警察给端掉了。倒不是说他有身陷囹圄的危险——赌场有个傀儡老板，挣的就是这份儿背黑锅的钱。最严重的问题是，赌桌上的三千五百英镑被警察一扫而空。

厨房的门被推开了，进来一个十七八岁的小女孩。她穿着一件粉红色的蕾丝长裙，一头刻意染过的金发十分凌乱，脸上全是红斑，眼睛似乎刚哭过，还肿着。她说：“加瓦尔德先生，能不能改成别的？”

“改成别的？”他说，“瞧瞧，多他妈大方啊，就好像你已经做了很多似的。”

说这话时他头都没有回。他的注意力集中在了一个骑着摩托车的人身上。这个人刚进了楼下的院子，把车挨着院子里的卡车立好。

昨天晚上，这个女孩对于加瓦尔德提出的某种要求实在是没有办法办到。她眼泪花花地说：“对不起，加瓦尔德先生。”

楼下的这个人穿过院子，消失了。加瓦尔德转身对姑娘说：“得了，穿上衣服，滚蛋。”她快要吓死了，惊惧得浑身发抖，怔怔地盯着他。这种征服的感觉妙不可言，甚至给他带来了一种性欲上的快感。他粗暴地扯住她的头发说：“那就记住，让你干什么你就干什么。明白没有？”

女孩刚逃开，本的弟弟鲁本・加瓦尔德就开门走进来。他个子很小，看上去病恹恹的，一个肩膀稍稍比另一个高一些。但是苍白的脸上，那双黑眼珠一直在骨碌碌地到处瞄，什么都逃不过他的眼睛。

他嫌恶地看着女孩消失在卧室里，说：“我觉得这不好，本。那种脏兮兮的小奶牛，你会得病的。”

“他们发明青霉素不就是干这个的嘛。”加瓦尔德说，“对了，你来干什么？”

“有个家伙想见你，他骑了一辆摩托车刚到。”

“我看见了。他要干吗？”

“没说。这种狗屁规矩都不懂的爱尔兰佬。”鲁本掏出半张五镑钞票，“让我把这个给你，还说你如果想要另外半张，就去找他。”

加瓦尔德闻言不禁大笑。他从弟弟手里接过钞票，说：“我喜欢这种事儿。好吧，我一定要见见他。”他把钱凑到窗前端详，“好像是真币。”他转身，笑了笑，“我想知道他还有没有。鲁本，去找他。”

鲁本出了门。加瓦尔德笑呵呵地走到橱柜前，给自己倒了一杯苏格兰威士忌。看起来，这个早晨应该不至于损失那么惨重了。而且似乎还很有意思。他靠着窗，拣了一张便椅坐下。

门开了，鲁本带着德弗林走进房间。他浑身湿透，风雨衣上全是水。他摘下粗花呢的鸭舌帽，对着一只栽水仙花的中国瓷盆拧着水：“我的天呐。”

“好啦，”加瓦尔德说，“我知道你们这些爱尔兰佬都是疯子，用不着到我这儿来现眼。叫什么名啊？”

“墨菲，加瓦尔德先生。”德弗林说，“就是土豆。”

“我相信。”加瓦尔德说，“上帝啊，赶紧把你那衣服脱了。你非毁了我的地毯不可。这可是真正的阿克明斯特手织地毯，这年头搞到一条这东西得花好大一笔钱呐。”

德弗林把他那件还在滴水的风雨衣脱下来，递给鲁本。鲁本对此大为光火，但还是接了过来，搭在窗边一把椅子的靠背上。

“好了，宝贝儿，”加瓦尔德说，“我时间有限，开门见山吧。”

德弗林在外套上把手蹭干，掏出一包香烟来。“他们跟我说你在搞汽车生意，”他说，“这是你的众多产业之一。”

“谁告诉你的？”

“我打听到的。”

“然后呢？”

“我要一辆卡车。百福三吨型。要军用型的。”

“就这些？”加瓦尔德脸上仍然带着笑，但眼里充满了警惕。

“不止。我还要一辆吉普车，一套压缩机和喷枪，还有两加仑的军绿油漆。这两辆车都要有现役牌照。”

加瓦尔德放声大笑：“你要干什么？独自开辟第二战场去？”

德弗林从贴身衣袋里抽出一个大信封，递了过去：“这里有五百镑现金，这样你就知道我不是在浪费你的时间了。”