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一片延绵起伏的平原从他们脚下铺展开去，覆盖其上的白雪反射着强烈的光芒，几乎叫人睁不开眼，树叶落尽的树木和道路被映衬得宛如深色的剪影。眼前的景象就像一幅巨大的地图：牛津至巴斯的大道宛如黑色的直线，将白雪茫茫的平原一分为二，牛津城好像铅笔描绘的图画。他能看见城中连绵的白茫茫的屋顶，圣迈克尔教堂的方塔高高地矗立在那些暗色的墙壁之上。

“这儿看上去不像爆发了瘟疫的样子，是不是？”科林说。

是的，这就是传说中的古牛津城，安详静谧。很难想象它正遭到瘟疫的侵袭，很难想象满载尸体的手推车正穿行于狭窄的街道；各个学院用木板围成路障，彼此隔绝；垂死呻吟的人和已经冰冷僵硬的尸体随处躺卧。很难想象伊芙琳正在它外面的某处，在某个他看不见的村子里。

“你看不见吗？”科林问着，指着南边，“就在那些树后面。”

丹沃斯眯起眼睛，试图从那些纵横交错的树枝间分辨出建筑物的轮廓来。他看见灰白的枝桠间有一个颜色深暗的轮廓，那也许是教堂的钟塔，抑或是领主宅邸的一角。

“那有条路通向那里。”科林指向前方不远的斜坡上一条灰白的狭窄小径。

丹沃斯查看了下蒙托娅给的地图。因为不知道各个村庄离传送点之间的距离，所以即使有她的标注，也没法辨别出远处那个村子是哪个村庄。如果他们是在传送点的正南方，这个村子与地图土标注的位置相比就太往东了，不可能是斯坎德格特，但他认为斯坎德格特应该在的地方却只有一块白雪覆盖的平坦田地，没有树，空无一物。

“怎样？”科林问道，“我们去那儿吧？”

那是视野范围内唯一一座村庄，如果它的确是座村庄的话，而且看上去它离此处也就一公里远。就算那个村庄不是斯坎德格特，至少它的位置挺好，如果它有某个蒙托娅提到的“区别性特征”，他们就能用它确定自己的方位。“你得紧紧跟住我，明白吗？”

科林点点头，明显没听进去。“我觉得就是这条路。”他说着，撒腿跑下小山的缓坡。

丹沃斯跟在后面，努力不去想那儿可能会有多少个村庄，而他们的时间又是多么紧迫，他又是怎样在只登了一座小山之后就觉得精疲力尽。

这条路上立着一道树篱，丹沃斯不肯穿越树篱围起来的田地：“我们得在路上走。”

“这样快些。”科林抗议道，“我们不会迷路似的，我们有定位器。”

丹沃斯懒得和他争论，继续往前走，留神看有没有岔路口。狭长的田地过去是树林，小路在这儿掉了个头往北延伸而去。

“要是没路了怎么办？”走了500米后科林开口问，但转过一个弯又出现了一条小径。这条路比传送点旁边的那条更窄，他们埋头跋涉其上，每一步都踩破路面上冻结的薄冰，脚陷进雪里。丹沃斯不安地朝前方张望，但树林太密了，他什么也看不见。

积雪减缓了他们前进的速度，丹沃斯已经上气不接下气了，他的胸口好像箍着一个铁圈一样。

“我们到那儿以后做什么呢？”科林毫不费力地在雪地里大步前进。

“你在外面望风，等着我。”丹沃斯回答，“清楚了吗？”

“嗯，”科林应道，“你确定这条路对吗？”

丹沃斯根本不确定。路弯向西边，远远离开丹沃斯认为村庄所在的地方，而就在前边路又转而弯向北方。

“到村子肯定没有这么远，”科林边说边搓着胳膊，“我们已经走了好长时间了。”

一路上他们连个佃农的小屋都没看到，更别说是村庄了。这儿应该有好几个村庄，但它们都在哪儿呢？

科林拿出定位器。“看。”他把显示屏给丹沃斯看，“我们往南走得太远了，我觉得我们应该回头沿着另一条路走。”

丹沃斯看了看定位器，又看了看地图。他们几乎处在传送点的正南方，已经走出了3公里多的距离了，他们几乎得全程原路返回。他已经觉得精疲力尽了，每走一步胸口那个无形的铁箍就会收紧一下，他还觉得肋骨上方钻心地疼痛。他转身看着前方弯曲的道路，寻思着该怎么办。

“我的脚冻僵了。”科林在雪地上跺着脚，惊起一只鸟儿，拍打着翅膀倏地远去。

丹沃斯抬头望去，皱起眉来。天空中云团开始积聚起来。

“我们应该沿着树篱走，”科林说，“很可能——”

“嘘！”丹沃斯出声道。

“怎么了？”科林小声问，“有人来了吗？”

“嘘！”丹沃斯低声应道。他拽着科林退到路边，侧耳细听。他觉得好像听到了马蹄声，但现在又什么也听不到了。